Como ya hemos dicho, el primer volumen de la saga de novelas quedó finiquitado tras el segundo episodio, así que cada vez habrá más contenido nuevo ideado por los guionistas.
Por lo que parece, en varios de los episodios restantes, si no en todos, habrá una trama autoconclusiva rodeada del último minuto y resultado del Spanish Match. Cuando se ven muchas series policiacas, por ejemplo, se va uno dando cuenta de que al final lo que importa no son los casos de la semana (a veces fáciles de olvidar y cuya respuesta se dará casi siempre al final del episodio), sino la construcción progresiva de los personajes. En los mejores ejemplos, este caso, en lugar de ser inmediatamente descartable, arrojará nueva luz sobre los personajes principales de la serie, así que es de agradecer que 'Un soldado del tercio' vaya por ese camino: un misterio de usar y tirar como podría ser el del asesinato de un excompañero de Alatriste en las guerras de Flandes debido a un macguffin cualquiera acaba dándonos varios matices sobre cómo es Alatriste, o mejor dicho, cómo se lo ve en esta serie.Pero antes de eso, tenemos un ejemplo de que la buena ficción histórica es capaz de hablar del presente a la vez que del pasado, y la segunda escena del episodio nos presenta a Alatriste y Copons poco menos que en la cola del INEM peleándose
(casi literalmente) con la administración pública a cuenta del subsidio que se les adeuda, reclamación "que será atendida en su momento, cuando se den las condiciones para el pago", cosa que podría oírse en cualquier oficina de hoy. Y no se te ocurra meterte con el funcionario, porque te puedes "encontrar más cerca de las galeras que de cobrar sus escudos". "A veces añoro el barro y la mierda de Flandes", acaba pensando Alatriste. "España se va al diablo, don Francisco: todos roban y nadie paga. Este es un país de sanguijuelas", continúa mientras remoja el gaznate. A su lado, tras hacer pellas en el episodio anterior, a Íñigo le caen deberes extra de latín y un contrato temporal en casa de un platero, por si los estudios no le pudieran dar de comer en el futuro. Claro que el propio Alatriste no anda mucho mejor, dando clases particulares de esgrima para sacarse unas perrillas. A pesar de eso, Alatriste rechaza hacerse rico a costa de los hijos del veterano Juan Barragás, asesinado por causa de una valiosa escultura que de alguna manera se le metió, ella sola quizá, en el zurrón cuando estaba en Flandes.
"Cuando San Jorge, con su brillante armadura, mate al dragón, la sangre manará del caballero", dice una misteriosa nota del finado. Tras un par más de muertes (la del hermano de Barragás, prior de un convento, y la del hijo mayor del soldado) y unas cuantas estocadas con unos flamencos de Flandes que venían a por el sanjorge, resulta que "la sangre que manará" de la escultura es un reguero de rubíes que lleva dentro. Cuando Alatriste descubre esto, ayudado por un barrunto repentino y un martillazo a modo de confirmación, rehúsa quedarse con nada de lo hallado, ni tampoco los camaradas Copons, Vicuña y Garrote. Como escribí a propósito de Cyrano de Bergerac ( http://videoergoscribo.blogspot.co.uk/2 ... -1990.html ), a veces es posible reinterpretar a un personaje cambiándole las luces y las sombras, y la imagen que se puede dar de Alatriste tendrá un sabor diferente a medida que se vaya viendo lo que hace y deja de hacer. Recordemos que se nos presenta definido como que "no era el hombre más honesto" en la primera línea de las novelas, y a mí siempre me resulta interesante saber hasta dónde se puede llegar en esa falta de honestidad. En este caso, a mí me parece un poco exagerado que Alatriste no acepte nada en absoluto del tesoro, siquiera un pago justo por recuperarlo, pero es la decisión de los guionistas, y al menos casa con la estampa de las novelas de ser Alatriste un hombre que se hace sus propias reglas, capaz de ese gesto por un lado con un excompañero de armas (véase lo que ha hecho ya por Lope Balboa, en la persona de su hijo Íñigo), y por otro de amenazar de muerte a un chupatintas de la administración que no tiene (toda la) culpa del asunto. A eso me refería cuando decía que está bien que una trama corta y prontamente terminada al menos ilumine ciertos ángulos del personaje.Mientras tanto, conectamos con el Spanish Match, donde por fin se reconoce oficialmente que el príncipe Carlos está en Madrid, y con la escena que abre el episodio
(la de su presentación en la corte y el regalo a la infanta de un espejo de cuerpo entero), ha caído en gracia: mientras Felipe IV aplaude, Bocanegra recrudece su odio contra el guiri y sus ganas de hacer algo gordo contra él. Olivares reacciona encalomando a Alquézar la organización de un sarao, pagado por el propio Alquézar, por supuesto, en honor de los ingleses... ¡y para mañana! Todo esto sin prometerle siquiera que a cambio podría hacerle Grande de España. Durante la conversación se menciona una fiestaca dada hace poco por el Almirante de Castilla que lo dejó medio arruinado, y es cierto que de aquella, por muy de negro que salgan luego en los cuadros de Velázquez y Pantoja de la Cruz, se llevaba mucho lo de antes muerto que sencillo. La primera mitad del reinado de Felipe IV, cuando este era joven y fiestuquero, fue especialmente famosa por una parranda real tan casi continua que Olivares incluso ideó hacer el Buen Retiro para que la corte se desmelenase a gusto y sin paparazzi. Teresa, la esposa de Alquézar (de la que hoy nos enteramos que su apellido es Mendoza, lo cual la convierte en "Teresa de Mendoza", quién sabe si antepasada de la Reina del Sur) se pone manos a la obra en cuanto a lo de usar a los ingleses para el medro. Luis se pone a rezar y ella pasa del tema, porque "Dios nunca me concede lo que le pido". Él lleva a gala el no tener deudas, como las que sí parece tener el socialmente exitoso (y Grande de España) Guadalmedina, pero Teresa lo toma como una muestra de debilidad. Tanta, que hasta le pone los cuernos al marido con Buckingham, que también tendrá ganas de quitarse las telarañas, tras haber visto cómo su jefe se iba de lumis la semana anterior. Al respecto de Buckingham, resulta interesante leer esta entrevista con William Miller, el actor que lo interpreta (nacido en Windsor, dicho sea de paso, donde Su Graciosa aún tiene un castillo hoy en día), en particular sobe la cantidad de "pluma" que debía darle a su ambiguo personaje: http://capitan-alatriste.com/modules.ph ... &start=585Los Alquézar están obsesionados con subir a primera división, o en términos más universales, con conseguir el chollo de la Grandeza que los deje bien colocados para los restos.
El problema es que cada uno de sus componentes tira por su lado en este objetivo: el padre desde su puesto de mando intermedio de la administración en vigor, la madre vía contactos sociales y, por no decirlo de otra forma, "artes femeninas", y la sobrina apostando por un cambio de favorito, intentando derribar a Olivares para ponerse ellos en su puesto (y así ser califa en lugar del califa). Para ello, el tema de los ingleses tiene a Angélica ocupada en complotar sin descanso, en este caso informando a Bocanegra de la fiesta en su casa y tratando de provocar que durante ella Carlos y Ana sean pillados "in fraganti" antes de siquiera haberse aprobado su boda. Para ello, Angélica dice a Ana que Carlos anda calentorro y "buscando otras candidatas", entre ellas, horreur, la prima Leopoldina. Con tanto remero remando en dirección diferente, hoy Teresa y Angélica acaban cabreadas, con golpes de abanico y "me las pagarás, zorra" incluido. Teresa se venga intentando encasquetarle a Angélica al hijo de un conde amigo como compañero de velada, y al final ambos castillos de naipes se vienen abajo cuando los dos ingleses coinciden por separado con sus ligues españolas en la misma habitación, en plan casi farsa italiana. Entonces, el seso sustituye al sexo, y Ana exige a Angélica que no le vuelva a proponer encuentros furtivos con Carlos. Sin embargo, Angélica ya tiene a alguien más a quien chantajear: la tita Tere y su desliz con el inglés, que lejos de apagarse se enciende aún más con el morbo del peligrito.
Por ahora la nena se contenta con pasarle el rumor del desliz de marras a Íñigo con la intención de que llegue a Quevedo y este lo use para publicar un poema de los suyos en cuartillas sueltas copiadas a mano, que eran como 'El Jueves' de su tiempo, pero en verso. El prubín de Íñigo, todo corrido por la humillación no solo de que Angélica lo vea de criado de un platero, sino de que ella se regodee con no verlo aún de miles gloriosus, no tiene más remedio que aceptar... y despedirse de la platería, con daga de por medio. Después, en el corral de comedias, María y Cózar representan 'La malcasada', de Lope de Vega. Aunque no "nueva" exactamente, sí que es una comedia que se publicó antes de 1623, cuando ocurre la serie, y su tema y título "casan" muy bien con el tema de la pareja real... y de los problemas matrimoniales de los Alquézar-Mendoza (e incluso la propia María, que representa la obra, podría verse como una "malcasada" que pasa de su marido, se acuesta con un conde y suspira por un espadachín en paro). Tanto Teresa como Buckingham llegan tarde a la obra, con toda la cazuela mirándolos al entrar (por separado pero sin engañar a nadie), lo cual da veracidad al soneto quevedesco de esa misma mañana. Para cuando acaba la obra, la sugerencia de Angélica de hacer pillar el cólera a su tía no es recibida por su tío con el horror con que hubiera sido escuchada antes, y más cuando hasta Olivares anima a Alquézar a que "esa mujer" continúe "intimando" con Buckingham, "con todo el decoro" ("no sé si me seguís") y que encima él se informe de todo y luego a él. Quién iba a decir que a uno le cabaría dando pena en pobre Luis de Alquézar.Notas sueltas:
-"No podría estar más de acuerdo, conde-duque". Tenía que pasar en algún episodio, y acabó pasando: el conde de Olivares no fue hecho duque hasta dos años después de cuando ocurre la serie. Teresa de Mendoza y Alquézar y hasta el propio Alatriste son los responsables esta vez de saber demasiado del futuro. -Algún tuitero proponía ponerse a contar el número de extras húngaros doblados al castellano en la serie. Como se use este juego para ir a chupitos, menuda cogorza se puede pillar uno en este episodio. Después de serlo ya Velázquez en un episodio anterior, ahora hasta Lope de Vega nos sale magiar, e incluso también Juan Vicuña y Curro Garrote, dos de los camaradas de Alatriste heredados de las novelas. Esto de la mezcla de voces es uno de los patinazos formales más sonados de la serie, y no va a dejar de molestar nunca, la verdad.-Siguiendo con sus clases de la escuela oficial de idiomas, Carlos y Buckingham vuelven a hablar en español el uno con el otro, y también Madame de Brissac con el embajador francés en Madrid al llegar ella (bastante rápido, parece) en su coche de caballos desde París. Y también ella vuelve a quejarse del olor a ajo.-"Ego te absolvo in nomine ¿pater?". Ay, Bocanegra, esos latines. Y ay, España, esos planes de estudios.-Hablando de latines, mientras Íñigo anda castigao Alatriste encarga a la banda del Vasco y el Blasillo y el Raspas que busquen por ahí a los flamencos de Flandes. Y hablando de húngaros, es el Blasillo y el Raspas, magiares doblados, los que reciben el encargo, en vez del Vasco, que por otra parte está interpretado por un actor catalán, Lluís Bou. Dorotea, la pícara cortabolsas, por su parte, no aparece. Pena.-Hoy al salir de clase (jua, jua) el Diego y la María se dieron un morreo, tras haber echado la Caridad a Alatriste de su catre "con cajas destempladas", como podríamos decir, y haber dicho en aquel tiempo. Continuará.-"Sangre de Cristo, que se lo van a quedar todo las monjas".-"¿En qué piensa cuando ha matado a un hombre?"-"En seguir vivo."
