220 - 21.09.1997 - Una paella en El Aaiún

[Rogorn]

UNA PAELLA EN EL AAIÚN

Era decadente y mágico, o al menos yo lo recuerdo así. Se llamaba ‘El Oasis’ y era el más famoso cabaret local: una especie de puticlub colonial clavadito a los de las películas, con poca luz, legionarios tatuados, oficiales de tropas indígenas que volvían de patrullar el desierto, lumis, traficantes y periodistas. Había una guerra no declarada en la frontera, con minas, y emboscadas, y toda la parafernalia. Franco estaba a punto de caramelo, pero coleaba todavía. Y El Aaiún era la capital de aquel Sáhara del que ahora no se acuerda nadie.

Yo tenía veintitrés benditos años. Cada noche, durante nueve meses, después de transmitir mi crónica al diario ‘Pueblo’, me iba a tomar una copa al bar de la Territorial, y luego recalaba en ‘El Oasis’ a charlar con Pepe El Bolígrafo mientras Chocolate, el barman negro, me ponía una copa. Luego iba a sentarme al fondo, a la mesa donde nos reuníamos los tres o cuatro corresponsales fijos en el territorio. Las chicas venían a sentarse con nosotros cuando no había clientes. No usábamos el género, aunque siempre pedíamos una botella para que ellas se ganaran el jornal. Charlábamos, se levantaban para ir con un cliente, volvían al rato. Así discurría noche tras noche, entre la música, el humo, el calor, copa tras copa, interrumpidos a veces por una bomba terrorista que estallaba en la calle, o por una escaramuza en la frontera que nos hacía a todos, militares y periodistas, salir corriendo. Demorabas el irte a dormir, y sólo al final, cuando Chocolate ponía las sillas sobre las mesas vacías y las chicas se despedían soñolientas, o se iban con un cliente, te levantabas con desgana y salías a la ciudad desierta, bajo el cielo increíblemente estrellado, para fumarte un último cigarrillo con la patrulla de policías saharauis que montaban guardia al final de la calle.

Recuerdo aquellos nueve meses como el tiempo más feliz y más intenso que un joven reportero podía desear: patrullas por el desierto, combates en la frontera, borracheras, aventuras, firma diaria en primera página. También recuerdo a los amigos. A los que siguen vivos, como Claude Glüntz, Pedro Mario, Yoyo Sandino, Diego Gil Galindo y los otros. Y a los muertos: el comandante Labajos, el teniente Rex Regúlez, o el cabo Belali uld Maharabi. Pero sobre todo las recuerdo a ellas, a las chicas del cabaret de Pepe El Bolígrafo. A Patricia, una andaluza de bandera que cantaba coplas que te ponían la piel de gallina, y cuando entonaba ‘Tatuaje’ conseguía que los barbudos legionarios llorasen como magdalenas. A la Franchute, tranquila y bondadosa, haciendo punto entre descorche y descorche. A Silvia, morena de verde luna, que tenía unas tetas magníficas y muy mala leche. Y a las demás. En aquellos largos meses llegué a conocerlas igual que a mis mejores amigos. Me contaban sus recuerdos, su cansancio infinito, su historia, que siempre era la misma historia. Me enseñaban los trucos del oficio: cómo elegir a un pringao, cómo sacarle botella tras botella, cómo hacer que se mamara y etcétera. Supe así el modo en que se las ingeniaban para arañarle jirones a la vida. Porque allí, en aquel tugurio del culo del mundo, arrojadas por la resaca de todos los naufragios de todos los cabarets y todos los antros de la Península y Canarias, sólo aguantaban las duras. Las supervivientes. Y sin embargo, aún les quedaba corazón. Cuando estaba tieso de viruta y sin compañeros, y no tenía para pagarles una copa, se venían a mi mesa igual, y se turnaban para no dejarme solo. Un día que volví de una incursión peliaguda en la frontera oriental, Patricia me dedicó públicamente una copla -«para mi niño», dijo- y luego nos marcamos un baile muy agarrado en la pista; tan agarrado que puso celoso a un canario que se la trajinaba, y mi amigo el teniente Albaladejo tuvo el detalle de romperle la cara al fulano por mí, porque yo no llevaba navaja. Y otro día que cumplí veinticuatro, las chicas, que no parecían las mismas sin maquillaje y con ropa de día, me hicieron una paella y una tarta en la playa, y me cantaron cumpleaños feliz.

Después se murió Franco, y el Sáhara se fue al carajo, y yo me fui a otros sitios y otras guerras. Y cinco o seis años después encontré a Patricia y a la Franchute en un cabaret de Las Palmas. Estaban muy hechas polvo, pero aún mantenían el tipo. Nos abrazamos y se echaron a llorar, poniéndome perdido de colorete y de rímel. Esa noche les pagué todo el champaña del mundo. Me gustó que llorasen por mí, y que todavía me llamaran niño.

El Semanal, 21 de septiembre de 1997

[alatesta]

Gracias Ro, me da un poco de envidia ver que ese hombre con mi edad vivio mucho más de lo que yo viviré en toda mi vida. Da un poco que pensar.

Y como está de moda enlazar patentes, aqui va:

650 - 18.12.2005 - Hace treinta años, El Aaiún

[Amaranta]

Gracias, Ro.
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Porque hay cosas que te estallan dentro y comprendes que estaban escritas en tu destino.

[Carlota_Bruner]

Gracias Ro.
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"Fue como si hubiera caído un rayo a sus pies, y ya jamás pudo resignarse"

[lansquenete]

Gracias, Ro. Muy emotiva.
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"El grog es una mezcla secreta que lleva uno o más de lo siguiente: Queroseno, glicol propílico, acetona, ron, endulzantes artificiales, ácido sulfúrico, tinte rojo nº 2, scumm, ácido para baterías, grasa para ejes y/o pepperoni."

[elisheva]

[koora_linax]

[koora_linax]

RECIENTES Y GRAVES SUCESOS EN EL AIÚN.

http://www.elmundo.es/elmundo/2010/11/08/internacional/1289203693.html

http://www.cuatro.com/noticias/noticias/trinidad-jimenez-pide-contencion-situacion-sahara-occidental/20101108ctoultpro_19/

http://www.elpais.com/articulo/internacional/saharauis/ingresan/Carcel/Negra/Aaiun/elpepuint/20101113elpepuint_10/Tes
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"Al final lo que está en juego es como vivir con el desorden". Arturo P-R

[Riqy]

Gracias Ro.

Y Alatesta: Todos vivimos una vida. La nuestra. No desprecies tus experiencias comparándola con otros, ni te infles de soberbia pensando lo que has vivido. Tienes tus experiencias, y no son mayores ni menores que las de los otros. Eres único. Como todo el mundo.
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Ricard
Los viejos roleros... nunca mueren

[Siana]

[lansquenete]

Todos los años por estas fechas la lían en el Sáhara Occidental, con la excusa del aniversario de la Marcha Verde. Pero este año, o se están ensañando más de lo habitual, o se le está dando más importancia que a los anteriores...
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"El grog es una mezcla secreta que lleva uno o más de lo siguiente: Queroseno, glicol propílico, acetona, ron, endulzantes artificiales, ácido sulfúrico, tinte rojo nº 2, scumm, ácido para baterías, grasa para ejes y/o pepperoni."

[Alberich]

Un amigo, periodista de "el correo de Andalucía", acaba de llegar de allí (vamos,de donde le han dejao llegar) y dice que está a 1paso de la guerra civil
No entiendo la tibieza de España/Europa....
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"And now I know how Joan of Arc felt
Now I know how Joan of Arc felt..."

[agustinadearagon]

[lansquenete]

España no puede hacer nada. Sólo puede intentar (o poner interés sin que se tome por desacuerdo) que no se pasen mucho con la masacre, y dar un masaje a los dirigentes marroquíes a ver si se les pasa la inquina. Debemos de ser el único país del primer mundo que no tiene carisma ni una proyección digna en el extranjero. Porque somos del primer mundo, ¿no?

Y Europa no tiene intereses en el Sáhara. Como no los tuvo en los Balcanes. Pero vete a saber, que igual descubren petróleo, litio o coltan bajo la arena, y mañana mismo tienes a los marines americanos "pacificando" a tiro limpio... y "democratizando" Marruecos con la fórmula ACME*, esa que usaron en Irak.

*ACME: Armas, Corrupción, Mentiras y Estupidez.
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"El grog es una mezcla secreta que lleva uno o más de lo siguiente: Queroseno, glicol propílico, acetona, ron, endulzantes artificiales, ácido sulfúrico, tinte rojo nº 2, scumm, ácido para baterías, grasa para ejes y/o pepperoni."

[Ina]

[vetinari]

[agustinadearagon]

[Barles]

Siguiendo con el Sahara y Arturo

http://perso.wanadoo.es/lawebdefilemon/Pueblo.htm

[Adeletheresa61]

Como estamos recopilando artículos de El Pueblo me gustaría resucitar esa patente tan emotivo ....