Pérez-Reverte, Duke of Corso del Reino de Redonda

[bowman]

[elisheva]

Prometido.
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...En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada...

[Rogorn]

El novelista Javier Marías ingresa esta tarde en la Academia de la Lengua

El escritor Javier Marías, uno de los novelistas españoles de mayor prestigio internacional, ingresa esta tarde en la Real Academia Española con un discurso sobre 'La dificultad de contar', al que responderá el académico Francisco Rico. Al acto asistirán los ministros de Cultura, César Antonio Molina, y de Educación y Política Social, Mercedes Cabrera, y numerosas personalidades del mundo de la cultura y de la política, además de los académicos.

Marías, quizá el novelista español actual más premiado internacionalmente y cuya obra está traducida a 37 idiomas en 47 países, ocupará en la Academia la vacante del filólogo Fernando Lázaro Carreter, y su candidatura fue presentada por Claudio Guillén, Gregorio Salvador y Arturo Pérez-Reverte. El autor de 'Corazón tan blanco' y 'Mañana en la batalla piensa en mí', dos de sus novelas más aclamadas, fue elegido académico el 29 de junio del 2006 con un amplísimo respaldo.

Marías, merecedor del Premio Nobel, según opina el turco Orhan Pamuk (ganador de ese galardón en 2006), disertará en su discurso sobre 'la dificultad de contar lo acaecido, lo real', para concluir que 'es prácticamente imposible contar cabalmente lo sucedido', como le decía esta semana a EFE.

Hijo del filósofo Julián Marías, fallecido en diciembre de 2005, el autor de 'Negra espalda del tiempo' nació el 20 de septiembre de 1951 en Madrid y tiene una amplia carrera como novelista, articulista, ensayista y traductor. Marías se ha convertido en un verdadero fenómeno literario y editorial de ámbito internacional. De sus libros se han vendido más de cinco millones y medio de ejemplares en todo el mundo. La consagración le llegó con 'Corazón tan blanco' (1993), que fue calificada de 'absoluta obra maestra' por el famoso crítico alemán Marcel Reich-Ranicki, que en varias ocasiones ha pedido el Nobel para Marías.

[Alberich]

Nobel ya!!!!
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"And now I know how Joan of Arc felt
Now I know how Joan of Arc felt..."

[Siana]

Muy bien, se lo merece! gracias Ro.

[adosinda]

Se lo merece. Enhorabuena a Javier Marias
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-Eres todo un hombre-añadió al fin-.Capaz de alzar la voz y de matar, por supuesto. Pero también de morir...Procura recordarlo cuando hables conmigo de ciertas cosas. (pag 202. Corsarios de Levante)

[bowman]

[koora_linax]

Gracias Bowman . Una pena no haber podido estar presente en el acto pero enhorabuena a don Javier Marias y a su padre in memoriam.
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"Al final lo que está en juego es como vivir con el desorden". Arturo P-R

[bowman]

SM se pone a recordar

Nuevo libro de Javier Marías: Aquella mitad de mi tiempo. Al mirar atrás

Nota de Javier Marías
Prólogo de Miguel Marías
Edición al cuidado de Inés Blanca
Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores
Barcelona
Primera edición: mayo de 2008
420 páginas

(...) a fin de cuentas, yo creo, así es para todo el mundo: incluso para aquellos que se precian de no mirar nunca atrás, o (...) de “no arrepentirse de nada”. Hasta esos, sin saberlo, cuentan siempre con “aquella mitad de su tiempo”, la transcurrida. Porque esa es (...) la que nos ha hecho y formado, la que nos orienta, la que nos acompaña, la que nos da identidad, la que nos permite intuir lo que somos, o más bien quiénes vamos siendo. Y así hasta el último día (...)
Javier Marías

Es de suponer, si se mantiene en sus ideas con la persistencia que suele, que Javier no vaya a escribir jamás su autobiografía, así que a los aficionados al género y a los curiosos acerca de las vidas de escritores (...) les aviso de que esto es probablemente lo más cercano a unas Memorias suyas –indirectas, involuntarias y fragmentarias, aunque consentidas– que van a poder leer.
Miguel Marías
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<div><br></div><div> Clase de educación sexual en el espacio de Bowman </div><div><br></div><div>Ni honor ni vergÚenza. </div><div>Ni cojones. </div><div>Ni ná.</div><div><br></div>

[Rogorn]

Esta absurda aventura
JAVIER MARÍAS
23/08/2008

http://www.elpais.com/articulo/semana/absurda/aventura/elpepuculbab/20080823elpbabese_10/Tes

Así como cae dentro de lo muy previsible que un editor acabe desesperándose al ver durante años cómo sus autores se llevan la mayor porción de gloria y de fama -que no de dinero-, y se lance a escribir, preferentemente memorias ensimismadas o viñetas de los escritores que lo hicieron rico, es mucho más raro que un novelista se meta a editor, y supongo que es por eso por lo que se me pide que hable aquí un poco de Reino de Redonda, seguramente la editorial más pequeña y pausada del Reino de España, ya que publica tan sólo dos títulos al año, o a lo sumo tres. Además, no tiene sede más que nominal, ni plantilla, ni equipo, ni colaboradores externos, ni encargado de prensa ni nada por el estilo. La formamos dos personas, una en Madrid, que soy yo, y otra en Barcelona, Carme López Mercader, que es la encargada de las ediciones, es decir, de que los libros existan. La distribuidora Ítaca me hace el favor de colocar algunos ejemplares en las librerías, y mi agente literaria Mercedes Casanovas me echa una generosa mano en la contratación de derechos (cuando los hay). Y sin duda ha de ser la única editorial que no hace cuentas: sé que es deficitaria, porque sus volúmenes están cuidados, llevan muy buen papel y encuadernación, y a los ocasionales traductores les pago el máximo y, si lo desean, la mitad por adelantado, pues no en balde fui yo traductor en su día y habría deseado ese trato para mí. Aun así ponemos a los libros precios razonables, y aun así no se venden mucho. La única forma de no deprimirse en exceso y arrojar la toalla consiste en ignorar a cuánto ascienden las pérdidas anuales y generales (siempre he odiado saber cuánto gano y cuánto gasto). Me basta con comprobar que el Reino no se arruina por ello y sigo adelante, hasta que me canse, me aburra, o la excesiva indiferencia de los suplementos literarios me obligue a echar el cierre: si ni siquiera los lectores se enteran de la aparición de un título, qué sentido tiene.

Hasta la fecha Reino de Redonda ha publicado dieciséis. El Cultural de El Mundo, por ejemplo, no se ha dignado -cuesta creer que no haya deliberación- sacar reseña de ninguno de ellos, a lo largo de ocho años. El único suplemento que les suele hacer caso es Babelia, tal vez por la proximidad de mi firma, domingo tras domingo, en El País Semanal (sea como sea, gracias mil). Los demás acostumbran a ser rácanos. Habituado a no incurrir en el mal gusto de solicitar críticas y atención para las obras que publico como autor, me cuesta hacerlo para las que saco como editor, y empiezo a pensar que si uno no da la lata, llama, promociona, ruega, amenaza e insiste, mal lo tiene para que su catálogo suscite interés en los medios especializados. Da lo mismo que uno lance a las librerías rescates fundamentales de autores fundamentales (Isak Dinesen, Conrad, Hardy, Yeats, Sir Thomas Browne, el Capitán Alonso de Contreras o el gran Sir Steven Runciman) o que suelte textos interesantísimos desconocidos en español ('Viaje de Londres a Génova' de Baretti, los cuentos de Vernon Lee o los recuerdos del fusilero Harris que combatió en la Guerra de la Independencia). Si uno no hace relaciones públicas ni pide favores, será difícil que alguien, en las redacciones, se moleste ni en echarles un vistazo.

Por todo ello, y por la parsimonia del proyecto, en realidad no me atrevo a llamarme "editor". Me limito a recuperar maravillosos libros olvidados y a ofrecer algunos nuevos que en mi opinión deberían ser conocidos en mi lengua o en mi país -es el caso de los artículos de Jorge Ibargüengoitia, el extraordinario autor mexicano muerto en Barajas hace ya muchos años, que aparecerán con prólogo y selección de Juan Villoro-. Todos los volúmenes, eso sí, llevan su prólogo o presentación: algunos míos -qué remedio-, otros de gente afectuosa como Mendoza, Savater, Pérez-Reverte, Antony Beevor, Rodríguez Rivero o el Profesor Rico -bueno, éste aún me lo ha de escribir-. Todos ellos forman parte del jurado del Premio Reino de Redonda, que concede cada año a un escritor o cineasta extranjeros la editorial, añadiéndose déficit, para variar. Pese a que son también miembros del jurado George Steiner, Almodóvar, Coetzee, Rohmer, Alice Munro, William Boyd, Ashbery, a veces Coppola, Villena, Magris, Sir John Elliott, Lobo Antunes o Gimferrer, la cosmopolita prensa española apenas si se hace eco de él, mientras llena páginas con cualquier merienda de negros de cualquier editorial poderosa o institución oficial.

¿Y las ventas? A diferencia de los editores de verdad, no tengo reparo en hablar de ellas. Nuestro best seller es 'La caída de Constantinopla 1453', que ha vendido cerca de cinco mil ejemplares, seguido a distancia por 'El espejo del mar' de Conrad, 'Ehrengard' de Dinesen y 'Vida de este capitán de Contreras', que van por la mitad. Los menos vendidos no llegan ni a mil ejemplares, y son, inexplicablemente, el mencionado 'Viaje de Londres a Génova', un divertido e inteligentísimo paseo por la España de Carlos III, 'La nube púrpura' de M P Shiel -primer Rey de Redonda-, la novela que inauguró el subgénero "último hombre sobre la Tierra" que luego han copiado tantos, incluido el hoy famoso Richard Matheson de 'Soy leyenda', y los magníficos cuentos de 'El brazo marchito', de Hardy, que fueron mi primera traducción, allá por 1974. Tampoco los de Vernon Lee han alcanzado los mil lectores, quizá por ser tan extraña mujer como fue.

Sólo dos libros al año, a lo sumo tres, como he dicho. Y sin embargo cada uno lleva tanto trabajo -sobre todo a la encargada de la edición- que ahora admiro a los editores mucho más que antes de iniciar esta absurda aventura, que desde luego trae más sinsabores que ser autor. ¿Cómo es posible que algunos saquen ochenta o cien títulos anuales, si aspiran a hacerlo bien? Claro está que la mayoría cuentan con equipos nutridos, plantilla fija y numerosos colaboradores externos a los que suelen explotar a fondo. Pero aun así. Quizá es que demasiados -por lo que leo últimamente publicado en nuestro país- han renunciado a hacerlo bien: textos lunáticos o pésimamente escritos que nadie parece haber corregido, traducciones desastrosas o demenciales hechas por gente que no sabe la lengua de la que traduce ni la suya propia, erratas sin fin... "Productos podridos", los llamé una vez, ante los que sin embargo nadie protesta en esta época de defensa de los consumidores. Ni siquiera los críticos, que pocas veces ya distinguen cuándo un libro está agriado. Lo que sale de Reino de Redonda es muy lento y modesto, pero al menos se puede tener la certeza de que está en buenas condiciones. Supongo que el verdadero destino de estas publicaciones es convertirse, de aquí a unos años, en objeto de coleccionistas, los cuales acaso busquen desesperadamente el título que les falte para completar su colección. "Doy lo que sea por Browne", dirán. "O por 'Bruma' de Crompton, o por 'La mujer de Huguenin'". A eso quizá se le llama trabajar para la posteridad. Les aseguro que en modo alguno era ésa mi intención.

[remolina]

Gracias Ro. Viene al pelo este artículo. Me fascinan los libros que publica Reino de Redonda. Efectivamente están muy bien editados y no tienen un precio excesivo. Sé de editoriales que con ese tipo de papel y de cubiertas cobrarían no menos de 30-35 € por ejemplar.

[julito]

Esta "patente" del Sr. Marías me encanta. Pero jolín, parece que les va a entrar complejo de patito feo. No puede ser. Remo, échales una mano que tu sabes de esto.
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Y pues quien le trae al lado
es hermoso, aunque sea fiero,
poderoso caballero
es don Dinero

[Ada]

OBITUARIO

Juan Alonso del Real, escritor y periodista

Fue articulista y autor de libros históricos y obras de teatro

ROMÁN OROZCO 26/08/2008



Había instalado su punto de observación en una esquina de la barra de caoba de Casa Palacios. En la vieja tasca sevillana fundada en 1926, a la sombra de la Expo del 29, Juan Alonso del Real Montes (Madrid, 1951) observaba a la parroquia. Pocos sabían que le servirían de inspiración para crear los personajes secundarios que acompañarían al Capitán Alonso de Contreras en sus correrías y matanzas por el Mediterráneo del siglo XVII.

El libro Alonso (Guillén) Contreras, soldado y corsario, de Juan Alonso del Real (Trama Editorial, 2001), fue la obra más ambiciosa de las tres que escribió este madrileño afincado en Sevilla desde hace tres décadas y que falleció el pasado viernes 22. Las otras son Romances y ripios y Beowulf. El señor de la guerra. Gran amante del teatro, adaptó obras como El sueño de una noche de verano, y escribió otras como Viaje a la luna de Cyrano de Bergerac. Fue también articulista y colaboró en las páginas de la edición Andalucía de EL PAÍS.

Las andanzas de Alonso de Contreras, soldado, corsario y capitán por fin de la Orden de San Juan de Malta, habían seducido desde la niñez a Juan Alonso del Real. Lector voraz, amante de los clásicos, él mismo se identificaba de alguna manera con el aventurero al que biografió, tomando como base el libro escrito por el propio Contreras, Vida de este capitán.

Como aquél, Juan Alonso del Real navegó por el Mediterráneo y ejerció los más variados oficios, tras dejar inconclusa la carrera de Medicina: desde carpintero a propietario de bares y tascas o ayudante de cirujano de toreros.

Juan Alonso decía a este periódico en octubre de 2001, cuando apareció su libro, que algo debió de pegársele del Capitán Contreras: "Parece ser que es un antepasado de mi familia". La biografía novelada de este curioso personaje está escrita en castellano antiguo, pero inteligible para el público actual. Decía Juan Alonso al presentarlo que "el lenguaje de Alonso de Contreras no se parece en nada al de Quevedo o Lope de Vega, que eran hombres cultos. Contreras es un hombre de la calle, muy representativo de su época".

El Capitán Contreras sirvió de inspiración, entre otros, a Arturo Pérez-Reverte a la hora de crear a su Capitán Alatriste, aunque, como señaló Alonso del Real al presentar su propia obra, hay algunas diferencias importantes, amén de que uno es un personaje real y otro de ficción: "Alatriste es más sutil; soluciona misterios. Contreras va más a lo bestia y, si tiene que ahorcar a un tío, lo ahorca".

En los últimos años, conforme una larga enfermedad le iba minando las fuerzas, Juan Alonso se acodaba en la barra de caoba de Casa Palacios y observaba al personal. Muchos de los clientes asiduos, la inmensa mayoría amigos suyos, quedarían retratados en las páginas que escribía sobre el Capitán Contreras. Una biografía llena de sentido del humor y de escabechinas. El propio autor recoge en la dedicatoria a su inseparable compañera Nieves Ursa: "Gracias a ella, hemos podido matar a tanta gente".

Pero el verdadero Juan Alonso del Real era incapaz de matar una mosca; al contrario, representaba al intelectual bohemio, bonachón y libertario que tan sólo sabía disparar dardos verbales. Aunque en ocasiones le habría gustado manejar la herrusca del Capitán Contreras para sacudirse a sablazos a cuanto reaccionario y retrógrado se cruzaba en su camino.

http://www.elpais.com/articulo/Necrologicas/Juan/Alonso/Real/escritor/periodista/elpepinec/20080826elpepinec_1/Tes
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Consuela saber que nadie a quien amas se quema en lo que arde. Crecer es lo que hacemos después de equivocarnos http://adacaramelada.blogspot.com.es/p/reverteland.html

[remolina]

[Rogorn]

Yo tengo el último gracias a Remolina, que me lo regaló pal cumple, y me acabo de hacer con el Contreras prologado por Arturo. Son 21 euros cada uno, y la encuadernación lo vale. Es papel que no amarilleará, tapa dura, y pesado y guay. Un libro para que dure.

Esta es la lista de los 16 libros que han sacado hasta ahora:

01 - MP Shiel - La mujer de Huguenin
02 - Richmal Crompton - Bruma
03 - Isak Dinesen - Ehrengard
04 - Richmal Crompton - La morada maligna
05 - Sir Thomas Browne - La religión de un médico y El enterramiento en urnas
06 - WB Yeats - El crepúsculo celta y La rosa secreta
07 - Javier Marías - El monarca del tiempo
08 - Thomas Hardy - El brazo marchito
09 - (ed) Javier Marías - Cuentos únicos
10 - MP Shiel - La nube púrpura
11 - Joseph Conrad - El espejo del mar
12 - Giuseppe Baretti - Viaje de Londres a Génova
13 - Steven Runciman - La caída de Constantinopla, 1453
14 - Vernon Lee - ‘Amour dure’ y otros relatos
15 - Alonso de Contreras - Vida de este capitán (prólogo de Arturo Pérez-Reverte)
16 - Benjamin Harris - Recuerdos de este fusilero

[bowman]

Me parece muy buena y sentida, francamente, esta "Zona Fantasma" de hoy. Y delicada. Empezando por la terrible evidencia de la primera frase ("La tierra entera está llena de muertos"). O por esta otra -"no hace falta desplazarse ni entrar en ningún cementerio ni buscar ninguna tumba, uno puede 'hablar' en casa con el recuerdo de cualquier difunto, y por supuesto puede oírlos responder en sueños de los que despertamos desconcertados, medio tristes y medio contentos"- en la que me he sentido dolorosamente retratado como, me imagino, le sucederá a mucha gente. En fin, que viva el rey.


JAVIER MARÍAS. LA ZONA FANTASMA. 12 de octubre de 2008.

Figuraciones sólo nuestras

La tierra entera está llena de muertos. Unos tienen sus lápidas y sus nombres inscritos en ellas, otros nada. Muchos están enterrados en cementerios e iglesias, muchos también bajo el asfalto y en cunetas y campos, o allí donde cayeran. Probablemente no hay ciudad ni paisaje, si éste ha sido habitado, que no guarden en su profundidad restos humanos. Sobre ellos caminamos a diario ignorándolos y sin que nos quiten el sueño. En las guerras se han hecho siempre fosas comunes, y se ha sepultado con apresuramiento, lo mismo que durante las pestes y tras las grandes catástrofes. También las aguas -mares, ríos, lagos- albergan cadáveres, no todos salen a flote. Desde que la incineración se ha puesto de moda en nuestras sociedades, cenizas que una vez fueron hombres y mujeres andan esparcidas quién sabe dónde. Si en verdad creyéramos que los muertos se revuelven en sus tumbas, cada una de nuestras pisadas turbaría el descanso de alguno de ellos.

Las religiones, que sólo admiten la perduración del alma, se contradicen enormemente con su costumbre de venerar los restos. Las iglesias de España están llenas de supuestas reliquias de santos -una tibia, un fémur, una calavera, un brazo incorrupto, alguna momia completa y jibarizada- ante las que los fieles de siglos se han postrado, desconocedores de que la mayoría de esos despojos sagrados pertenecían en realidad a animales, como se va comprobando ahora, o en el mejor de los casos a "particulares" de épocas muy distintas de las que conoció cada mártir o santo. A una religión como la católica, que cree en la resurrección de la carne en un lugar no terreno, debería importarle poco lo que se hiciera de los cuerpos, que además tanto desprecia. A quienes no son creyentes -de esa religión ni de ninguna otra- debería importarles aún menos: cuando alguien se acaba, se ha acabado del todo excepto en la memoria, ya no está ni nos oye, y solamente la costumbre de dirigirnos a él y de tenerlo en cuenta -que tarda mucho en perderse, y a veces no se pierde nunca- justifica nuestras visitas al sitio en que fue depositado, y aunque le hablemos a una piedra, como han hecho con emotividad muchos personajes de John Ford en sus películas. Pero para eso no hace falta desplazarse ni entrar en ningún cementerio ni buscar ninguna tumba, uno puede "hablar" en casa con el recuerdo de cualquier difunto, y por supuesto puede oírlos responder en sueños de los que despertamos desconcertados, medio tristes y medio contentos.

Atribuir a los restos de las personas el deseo de estar en un sitio o en otro, o de yacer junto a sus seres queridos, se explica sólo como superstición o como "reflejo literario", y es una forma de religiosidad hasta en quienes no son religiosos, que a la postre resultan serlo: implica creer que hay algo más allá de la muerte y, lo que es más chocante, que está encerrado en los cadáveres. Todos fantaseamos con esas cosas, incluso cuando se trata de objetos inanimados: hace unos cuantos años vi en el escaparate lateral de una vieja tienda dos figuras de madera policromada. Una de ellas me gustó y entré a comprarla. Era una especie de edecán hindú con un bonito uniforme. Me lo llevé a casa, pero me pasé el día pensando que lo había separado del gaitero escocés -mucho más convencional y sin gracia- que llevaba acompañándolo en el estrecho escaparate quién sabía cuántos años. Puestos a imaginar disparates, se me ocurrió asimismo que tal vez era lo que los dos deseaban, perderse por fin de vista, por estar mal avenidos. Me pudo más, sin embargo, el temor a que se sintieran solitarios, y a la mañana siguiente me pasé por la tienda y me traje también al gaitero, que bien poco me atraía.

La misma puerilidad, salvando las distancias, hay en la fiebre recuperadora de huesos que se da en nuestro país actualmente, y que sólo afecta a los de la Guerra Civil, y no a los de ninguna otra, y bien que ha habido en España. Es una puerilidad respetable y que comprendo -cómo no voy a comprenderla si acabo de confesar una más grande-, pero, si admitimos las personificaciones de lo que ya no son personas, y nos atrevemos a suponerles deseos a los esqueletos y despojos, cabría imaginar, igualmente, que acaso no tengan ganas de ser perturbados ni desenterrados ni trasladados, ni de separarse de los demás desdichados que sufrieron la muerte con ellos, hace setenta o más años. Según esas figuraciones nuestras -porque son sólo nuestras, no de ellos-, ¿quién nos asegura que lo que quede de quien fue García Lorca no prefiere seguir junto a los restos del maestro y los banderilleros que lo acompañaron en el último tramo y quizá le infundieron entereza y ánimo? No sé. También un tío mío fue asesinado durante la Guerra en Madrid, por milicianos, cuando contaba diecisiete o dieciocho años. Pese a ser víctima de quienes la perdieron, nunca se lo encontró ni se sabe dónde fue enterrado. Ni mi madre ni sus demás hermanos se afanaron por buscarlo, según mi conocimiento, ni se angustiaron especialmente por ignorar su paradero. Tenían ya suficientes pena y angustia por saberlo muerto, en plena juventud y sin juicio ni culpa. Nunca lo he hablado con ellos, pero tal vez pensaron que no debían moverlo, ni separarlo de la joven compañera de estudios con la que iba por la calle cuando lo detuvieron, y que corrió su misma suerte. Si murieron juntos y confortándose, que permanezcan juntos sus huesos, donde quiera que se encuentren.

JAVIER MARÍAS

El País Semanal, 12 de octubre de 2008
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[Siana]

Impresionante. Da qué pensar. Gracias, Bow.

[Ina]

Precioso, y muy profundo. Si que da mucho que pensar. Gracias.

[koora_linax]

[Trinidad]

Gracias bowman por el artículo de Marías y a Koora por citar ese libro